Em Retirada

Fazes perguntas que prefiro evitar. Por nenhuma razão pessoal, na verdade. Apenas porque para te responder se torna incontornável falar-te do meu país. E falar-te do meu país é, de uma forma ou de outra, dar-te o retrato do país que há aqui: tal como o vejo e sinto. Dentro, bem cá no fundo, em consciência, eu sei que não poderia fazer-te um retrato de que me orgulhe... E assalta-me um pudor estúpido... uma espécie de embaraço...um constrangimento difícil de justificar. E calo-me. E evito-te as perguntas. Não te respondo. Sinto-me demasiado envergonhada do Portugal que há, para falar dele agora... Digo-te apenas: estão todos retirados, os Guerreiros do Meu País. Todos. Quase todos. Os mais valentes, pelo menos. Os mais lúcidos e mais capazes. Afastados. Cansados. Retirados, os Grandes Guerreiros do Velho Império. E tu concluis: «Algo de grave deve estar a acontecer em Portugal!... Algo de muito grave, então». Não sei se é para lhe branquear o rosto junto de ti , ou se é para me reconfortar um pouco a mim mesma... sei que dou comigo a responder-te: prefiro pensar que confabulam! Prefiro pensar que enquanto descansam, reúnem e não esmorecem. Apenas confabulam. Outras e novas possibilidades onde a criação volte a ser possível.