(Com)tensão

Jolie e Cage estão dentro do carro. Olham a janela em frente. Dentro da casa, outro homem e outra mulher avançam um sobre o outro sem grande pressa. Jolie e Cage olham. Dentro do carro. Para dentro da casa. Olham vontades que se adiantam. Esperam o instante eminente da eclosão dos corpos desejantes. Esperam. Guardam. Aguardam. Inquietam-se diante da ausência de uma pressa coincidente com a sua. Porque não é igual a pressa, dentro da casa e dentro do carro. Dentro do carro há mais pressa. Dentro da casa há mais movimentos. Jolie e Cage olham. Continuam a olhar. Continuam à espera. Continuam em guarda. Olham vontades que estão alguns metros à frente do carro, alguns passos mais adiantados a si próprios, alguns gestos à frente dos seus. De Cage e de Jolie. De Jolie e de Cage. Dos dois. Idênticos quereres: dentro da casa e dentro do carro. Iguais na pulsão. Iguais nas vontades. Iguais nas intensidades. Iguais na fome do gesto. Os quatro: os dois que se movem sobre a cama, dentro da casa, e os dois que se deixam imóveis, paralizados sem sequer se olharem, dentro do carro. E, de repente, já não se percebe bem o que Jolie e Cage guardam no breu da noite. No carro parado. De frente para a casa. Se guardam o homem e a mulher que olham, ou se se guardam a si próprios. Um do outro. Um para o outro. Um ao outro. Já não se sabe ao certo que avanço aguardam ambos afinal: se o do homem e da mulher, se o de si próprios. Já não se consegue dizer se têm pressa do homem e da mulher, dentro da casa, ou se um do outro, ali: dentro do carro. Gosto que não se perceba. Gosto da ambiguidade que vai da retina à pulsão. Agrada-me o lado fractal das vontades e dos quereres durante o momento da descida ao corpo: quando ludibriam nexos. Quando dissolvem todos os sentidos numa mesma e única coisa que já não é possível dizer o que seja.

(...)

[Fico a ver «Gone in 60 seconds» na televisão. Com o sol da tarde a lamber-me os pés e o soalho. Porque gosto de carros. Porque gosto dela. Porque também gosto dele.]